那是一段被物理规则强行抹除的空白。
在这113秒的静默里，温湿度传感器的读数并不是归零，而是呈现出一种毫无波动的死线，就像是一个死人的心电图。
沈默屏住呼吸，身形极力压缩在两组废弃铁柜的夹角阴影中。
他的目光越过满是灰尘的空气，聚焦在b79号柜前的那个身影上。
苏晚萤没有开灯，库房里唯一的光源来自走廊尽头那盏濒死的应急灯。
昏黄的光晕下，她蹲下身，动作轻柔得像是在安抚一只受惊的野兽，将那盏熄灭的煤油灯稳稳地放置在地面的水渍正中央。
灯罩玻璃蒙尘，油壶干涸。
但就在铜质底座接触地面的瞬间，沈默敏锐地捕捉到了空气中光影的微弱扭曲——那是热空气上升造成的视觉畸变。
这盏没油没火的灯，在发烫。
借着这股看不见的热浪，沈默看清了底座边缘的一行钢印：“1953沪”。
苏晚萤没有停顿，她从随身的帆布包夹层里抽出一张泛黄的硬卡纸。
那是一张早在九十年代就被废弃的图书借阅卡，边角磨损，上面用褪色的蓝黑墨水写着编号：b79-1987。
她将借阅卡平铺在发烫的煤油灯旁。
没有任何预热过程，卡纸边缘迅速卷曲、焦黄，却并没有化作黑灰，而是像伤口结痂一样，析出了一层细密的深蓝色微晶。
这些晶体仿佛有生命，沿着纸面纤维疯狂生长，眨眼间就勾勒出了那个首尾相衔的诡异轨迹：“797”。
做完这一切，苏晚萤站起身，向后退了一步。
这一步退得极其讲究。
沈默的视线扫过地面地砖的接缝，那是标准的300毫米规格。
苏晚萤的鞋尖距离水渍边缘，不多不少，目测恰好是17厘米。
这绝不是巧合，这是某种经过无数次试错后得出的安全阈值。
沈默悄无声息地向后挪动了半寸，摸到了身后的通风口墙壁。
墙体冰冷刺骨，透着地下深处特有的阴森。
他将那支始终贴身存放的医用体温计，顺着墙砖的一道裂缝插了进去。
三秒钟。
他抽出体温计。
水银柱停留在34.2。
这不正常，混凝土墙体的温度应该接近地温，也就是15左右。