此地无日月，囚室无晨昏。
赵九已经不去记日子了。
人说饥饿是条火龙，盘在肚里，会灼烧五脏六腑。
两个馒头一块肉，普通人尚且果腹。
可对于一个习武之人来说，和没吃饭没有任何分别。
可赵九肚里那点最后的火气也早散了，只剩下空落落的凉。
他甚至觉得，自己的独自已经先于自己死在了前几天。
赵九干渴的喉咙眼像是被野火烧过一遍的荒地，吞咽一下，便有砂砾滚过，刺得生疼。
可他好像也忘了疼。
他觉得自己像是一截木头。
唯一还能证明他活着的，是那双眼睛。
他正死死地盯着墙。
墙上有画。
画是用更尖的石头刻上去的，歪歪扭扭，像一群在垂死挣扎的蚂蚁。
画的是人。
一个个挣扎的人。
左边的墙上，画的是无常经的招式。
每一招，每一式，都来自一场他亲眼目睹的厮杀。
那些人还活着的时候，他们的手，他们的脚，他们的剑，是如何挥舞的。
每一场厮杀，都是一幅新图。
每一个活人，都是一本会动的经。
右边的墙上，画的也是人。
是死人。
姿态各异，死法万千。
有被一剑封喉的，喉管上那道细微的血线，仿佛还带着温热。
有被乱刀分尸的，残缺的肢体，像是拙劣的工匠胡乱丢弃的废料。
也有的，是赢了然后也死了。
左边是生。
右边是死。
赵九就坐在这生与死的夹缝里。
他的背靠着冰冷的石壁，眼里却像是见到了佛光的苦行僧。
隆——
外面的石门像一口丧钟，不为活人敲，只为死人鸣。
赵九已经不再去看外面的打斗了。
他看着那两面墙。
看着那些鲜活的招式，看着那些死寂的尸体。
看着他们，就像在看着两个截然不同的自己。
念头在某个谁也不知道的瞬间，悄悄破土，发了芽。
他好像懂了。
他忽然笑了。
笑得