赵九像是忘了一切。
他忘了自己是怎样跪下去的，也忘了那扇沉重如棺盖的门是怎样打开的，忘记了他是怎么回到自己在无常寺的别院。
他甚至忘了那个叫黄巢的人，也就是他的师父，究竟长了一副什么样的面孔。
人若想活下去，就必须学会忘记。
可有些事，你越想忘，就记得越清楚。
比如，他手里这本册子。
它就那么静静地躺在他的手心，像一块冰，又像一团火。
黄巢苦心钻研三十年的无上心法。
气经。
它用一种残酷的方式提醒着他，方才的一切，都不是梦。
梦，有时比现实更真实。
现实，有时比梦更荒谬。
风从大开的门里灌进来，呼啸着，像无数冤魂在哭。
黄巢的声音，仿佛还在这风里回荡。
那一句句话，像一把把重锤，将他对于这个世界仅有的一点认知，敲得粉碎。
再用一种他无法理解的方式，胡乱地拼凑起来。
这对于一个少年来说，何其痛苦。
原来，这世上真的有人一顿饭能吃掉几斤肉，喝掉几斤酒。
原来，那些人倒掉的泔水，都比他梦里最好的饭菜还要香。
是真的吗？
赵九想去看看。
他想去长安，亲眼看看。
他不信。
他还未去长安，便先闻到了一股香气。
风停了。
香味却来了。
浓得化不开的肉香，不讲道理地钻进了这间死寂的屋子，钻进了他的骨头缝里。
一道菜。
十道菜。
像变戏法一样，菜肴流水般地涌了进来，堆满了那张崭新的桌子。
菜堆成了山。
肉垒成了墙。
那些扭动着腰肢，却又低着头，连大气都不敢喘的姑娘们，像一群受惊的蝴蝶，来得快，去得也快。
最后，屋子里多了一个人。
曹观起。
赵九看着他，想问什么，却一个字也说不出来。
他不知该从何说起。
“难道。”
曹观起的声音很淡，像秋日湖面上的雾：“你要一个瞎子，去拉你的手，将