北平大营的夜，寂静得能听见伤口结痂的声音。
朱棣躺在硬邦邦的板床上，双眼大睁，帐顶的黑暗像一块厚重的幕布，压得他喘不过气。
身上的伤口在疼，可这种皮肉之苦，远不及心里的撕扯。
他一闭上眼，那片血色的草原就扑面而来。
狼牙棒砸碎头骨的闷响，温热的液体溅在脸上的触感，还有元军将领倒下前那双怨毒的眼睛。
胡老头临死前望向天空的执着。
弟兄们倒在血泊里，身体一点点变凉。
一幕幕，一帧帧，像是烧红的烙铁，在他脑子里反复翻滚，滋滋作响。
我是谁？
是大明燕王，是父皇寄予厚望的北疆屏障，自幼熟读兵法，要行王道，驱除鞑虏。
可我，也是“朱虎”。
是一个提起狼牙棒，就能毫不犹豫砸碎敌人脑袋的屠夫。
这两种身份，像两头关在笼子里的野兽，在他心里疯狂撕咬，要把他整个人都嚼碎。
他感到前所未有的痛苦。
书上说的仁义道德，在血淋淋的战场上，显得那么可笑。
他再也受不了这种煎熬。
“嘎吱”一声，朱棣猛地坐起，胡乱披了件外衣，大步走出营帐。
他需要一个答案。
或许，只有那个创造了“朱虎”这个怪物的胖子，能给他答案。
范统的营帐里，灯火通明。
一股浓郁霸道的肉香，不由分说地钻进朱棣的鼻腔。
范统光着膀子，一身肥肉随着呼吸颤巍巍的，正抱着一只烤得滋滋冒油的羊腿，吃得满嘴是油。
看见朱棣进来，他只是抬了抬油腻的下巴，朝旁边的马扎随意一指。
“坐。”
朱棣没坐，像一杆枪似的杵在那，声音里带着压不住的沙哑和困惑。
“我们为什么要用那种方式打仗？”
“为什么我感觉自己越来越不像个人？”
范统啃羊腿的动作停了。
他抬起头，用那双被肥肉挤成一条缝的眼睛，仔细地打量着眼前的朱棣。
良久，他放下羊腿，从旁边火上架着的大锅里，盛了一碗黑乎乎、冒着滚滚热气的肉汤，递到朱棣面前。
汤里，肉块和不知名的草药混在一起，散发着一股古怪的腥膻味。