车站的灯火。
这些,都是时间给的礼物。
而时间也悄悄的照在那首小诗的面上:
时间
作者:许成军
时间是水,漫过未竟的辙
有些石头被磨成月光
有些棱角,长成河床的骨骼
时间是树,在等待里扎根
年轮是秘而不宣的信
每片落叶,都藏着春天的指纹
赶路的人说时间是鞭子
抽着影子往前挪
停步的人说时间是糖
在褶皱里,慢慢化出最初的甜
它会磨损誓言的釉彩
也会把碎瓷,拼贴成更透亮的窗
让漏进来的光,认出
当年跌跌撞撞的方向
有人把它熬成药
治好了执念的疼
有人把它酿成酒
醉倒在,自己种下的年轮
其实时间从不是刻度
是你低头系鞋带时
鞋尖沾的泥
是你抬头望云时
睫毛抖落的星
是所有未说出口的“后来“
在呼吸里,轻轻翻页的声音