他弯腰拾起，金属冰冷，却仿佛承载着千钧之重。
远处，警笛声由远及近，如潮水般漫过山脊。
无人机的嗡鸣掠过树梢，特种部队的身影在林间快速穿插。
董岚的声音在耳塞中响起：“信号已锁定，全球七地同步收网，‘渔灯会’核心节点全部瘫痪。”她的语气依旧冷静，但尾音微微发颤，那是压抑已久的释然。
庙内，一个个“灯奴”陆续瘫坐在地，颈间铜片被自己或同伴撕下，有人抱头痛哭，有人茫然四顾，仿佛刚从一场百年长梦中惊醒。
四十三名被拐儿童被逐一登记、包扎、安抚。
其中一个小女孩蜷缩在角落，怀里紧抱着一块破旧布偶，抬头望见宋昭时，忽然轻声说：“叔叔，我梦见你了你说，要带我去看灯。”
宋昭蹲下身，将警徽轻轻放在她手心。
“现在，”他低声道，“灯真的亮了。”
五点五十分，天光彻底破晓。
山风扫过废庙，吹散最后一缕香灰。
苏晚从图书馆的应急车上走下，发丝微乱，眼底有疲惫，却藏不住光。
她将一张热腾腾的饼递给宋昭，什么也没问，只是轻轻靠在他肩上。
“阿强的遗书我修好了。”她低声说，“只剩两个字看不清，像是‘别’和‘怕’。”
宋昭握紧那张残页，喉头滚动，终未言语。
七点十一分，归途车上。
晨光如金，洒在蜿蜒山路上。
苏晚翻开新修复的江城灯俗考，纸页泛黄，墨迹重显。
她指尖停在最后一页——那是她昨夜根据古籍残卷补全的跋文：
“灯者，照暗也。若世有不公，则灯不应灭。”
宋昭望向窗外，朝阳正缓缓升起，照亮山野与归途。
他抚了抚胸前的警徽，指尖在金属边缘轻轻摩挲，仿佛在确认某种失而复得的信仰。
“我守住了。”他低语。
风掠过车窗，带着山间清冽的气息，仿佛有无数细碎的声音在耳畔低回——
“有人点灯了。”
车行至山脚，信号恢复。
手机震动了一下，一条未读消息静静躺在屏幕：
殡仪馆老秦：昨夜有人来过，留了个铁盒，说等你回来再打开。