淅沥沥的春雨，“长安的风是浩荡的，带着帝王之都的威严；西域的风是狂野的，裹挟着沙砾，能吹裂岩石。而江南的风”他顿了顿，嘴角露出一丝浅笑，“是缠绵的，像这雨丝，能渗入人心。”
林夫人点点头：“你父亲生前常说，剑法如人，人如天地。看来这三年游历，你果然悟到了不少。”
提到父亲，萧书生的眼中闪过一丝黯然。他的父亲萧长风曾是长安有名的剑客，一手“长风剑法”出神入化。可惜在他十岁那年，父亲在一场比武中意外身亡，留下他与母亲相依为命。母亲去世后，他便独自闯荡江湖，后来受林夫人之邀，前来江南暂住。
“伯母，此次回来，我想静下心来，琢磨一套新的剑法。”萧书生郑重地说。
林夫人欣慰地笑了：“好啊，你父亲若是泉下有知，定会为你骄傲。府里的西跨院一直空着，那里安静，你就搬过去住吧。”
西跨院果然是个清静之地。院中种着几竿修竹，墙角处有一口古井，井台上长满了青苔。房间里陈设简单，一张木桌，一把竹椅，还有一张简陋的木床。萧书生很满意这个地方，他将行囊放下，取出那柄陪伴了他三年的长剑。
剑身狭长，寒光凛冽，正是当年父亲用过的“逐风”剑。他轻轻抚摸着冰冷的剑身，仿佛能感受到父亲的气息。三年来，这柄剑陪着他走过了千山万水，见证了无数生死瞬间。
夜深人静，萧书生独自坐在窗前，看着月光透过竹叶洒下斑驳的光影。他想起了在西域的种种经历，那些奇异的风光，那些性格迥异的人物，那些惊心动魄的战斗。
他想起在大漠中遇到的那位老牧民，老人用毕生心血驯养的雄鹰，能够在百里之外发现水源。老人告诉他：“鹰的眼睛不是靠蛮力，而是靠顺应风的方向。”
他想起在雪山脚下的一座寺庙里，一位老僧教他如何在冰天雪地中保持体温。“不是与寒冷对抗，”老僧说，“而是与寒冷相融。”
他还想起在西域古城遇到的一位舞姬，她的舞姿轻盈曼妙，看似柔弱，却能在旋转跳跃间避开数十人的围攻。“力不在猛，而在巧。”舞姬笑着说，“就像风吹过草原，看似无形，却能让草伏身，让花开谢。”
这些话语，这些画面，在他脑海中交织、碰撞。他忽然意识到，自己过去所练的剑法，太过注重刚猛凌厉，却缺少了一份柔韧与灵动。就像长安的风，虽然浩荡，却不如西域的风那般变幻莫测，也不如江南的风这般润物无声。