人持勺吆喝，热情中带着自豪。
秦猛站在高处，看着一张张排队领食的脸庞。疲惫、茫然甚至恐惧犹存，但嗅着那直冲灵魂的肉香，每个人眼底深处，都燃起微弱却灼热的火苗。
一个衣衫褴褛，十来岁的男孩夹杂在队伍中。
他怀里一直揣着母亲临终前塞给他的半截干硬的麦糠饼。可此刻那块黑饼早被忘在脑后。
男孩眼睛直勾勾盯着打饭妇人舀起的每一勺肉。
他叫石头，手中的陶碗边缘豁了个三角口，却被他攥得发热，妇人见他小，多打了不少肉。
这是石头三天来第一次捧到温热的东西——粗瓷碗中有大半碗炖肉，米粥稠得能立住筷子。
热气蒸腾着扑在他冻得通红的小脸上，湿了眼眶。
五岁那年，父亲被拉去打鞑子的那天也是这样冷的冬天，临走前塞给他的馒头还冒着热气。
母亲操劳过度，咳着血躺在床上时，总是安慰他说“等秋天就有新米了“，可她始终没等到。
“娘娘，你多撑几天就能活。”石头热泪盈眶。
现在瓷碗烫得灼手，他鼓起冻得发僵的腮帮子拼命吹气，呼出的白气混着肉香飘进鼻腔。
他小心翼翼啜了一小口，滚烫的米粥滑过喉咙，带着猪油的荤香和米粒的清甜在舌尖炸开。
这味道让他想起父亲做的肉粥，想起母亲用粗布巾擦他嘴角的温度。
烫意模糊了视线。
可石头嘴角却忍不住咧开。
他赶紧用脏兮兮的手背抹了把脸，把快要掉下来的泪珠蹭在袖口上，然后捧着碗蹲在篝火边，小口小口地喝着，每一口都舍不得咽下。
碗中的肉块他要留到最后，就像母亲教他的那样，把最好的留到最后慢慢吃。其实是小男孩想念着母亲，想把碗里的炖肉分给她吃
范良的手抖得厉害，竹筷夹着一块五花肉在碗里晃悠，油星子滴在粥面上晕开小小的圈。
他盯着那块肥瘦相间的肉，喉头滚动了两下，喉结像生锈的铁环般艰难滑动。
这油汪汪的样子，让他想起前年在花炮作坊时，监工奖赏的那碗红烧肉。
——那时他还是作坊里最抢手的花炮师傅，制作出来的烟花最是绚丽，送到京城最抢手。
可他性格使然，太犟了。
监工要他偷工减料用劣质硝石制炮。
他梗着脖子说