我叫张文哲，你也可以叫我，老狼！
喉咙里涌上腥甜时，我正盯着天上的血月。
它暗得只剩一点微光，像小学三年级那个夜市，妈妈给我买的棉花糖灯。
糖丝化在舌尖是暖的，可灯芯快灭时，凉丝丝的糖汁会粘在手指上，风一吹就硬成壳。
“咳——”
一口血砸在石板上，红得刺眼。
意识像被狂风卷着的碎纸片，飘回那个摔碎了所有温暖的晚上。
爸爸红着眼眶把结婚证摔在茶几上，玻璃碴子溅到我脚边，他吼“过不下去就离婚”时，唾沫星子喷在我脸上。
妈妈扑过来把我搂进怀里，她的眼泪比爸爸的吼声更烫，砸在我头发上，发颤的声音裹着哭腔：“儿子乖，等妈妈在南方稳定了，就来接你。”
我攥着她的碎花裙衣角，指节都泛白了，哭到嗓子哑得发不出声，反复问“妈妈什么时候回来”。
她没说具体日子，只一遍遍地拍我的背，说“很快，很快”。
那天我把她送我的草莓糖揣在兜里，糖纸都磨破了，也舍不得吃。
那是她发工资后买的，说“吃了草莓糖，就不难过了”。
可“很快”成了最漫长的等待。
半年后，妈妈没回来，爸爸领回了个穿红裙子的女人。
她就是我的继母，第一次进家门就把我的书包扔在满是灰尘的墙角，踩着我的课本冷笑：“一个拖油瓶，还想读书？不如早点出去打工给家里挣钱。”
我蹲在地上捡书，语文课本的封面被她踩出个黑印，里面我画的“妈妈”两个字，正好被鞋跟碾得模糊。
爸爸坐在沙发上抽着烟，烟雾绕着他的脸，连眼皮都没抬一下。
从那天起，我的作业本上再也没出现过“妈妈”，甚至不敢在梦里喊她——怕被继母听见，又要罚我跪在搓衣板上到天亮。
我开始偷偷攒钱。
早餐只买一个五毛钱的馒头，中午把学校发的营养餐省一半带回家，周末就去捡塑料瓶卖钱。
那些皱巴巴的毛票被我塞在床板下的缝隙里，每次摸一摸，都像摸到了去南方的车票。
三个月后，我攥着凑够的五十块钱，在车站买了张去妈妈城市的站票。
长途汽车晃了十几个小时，我靠在窗边，看着窗外的树一棵接一棵往后退，心里翻来覆去只有一句话：“妈妈在等我