长杆不止刺向井，还捅破了天？
巷口的风，带着城市苏醒前特有的、混杂着夜露与尘埃的清凉气味，吹在吕布和范剑身上。范剑一个激灵，仿佛从一场冰冷黏腻的噩梦中挣脱，大口喘着气，腿脚依旧发软，几乎半挂在吕布臂弯里。吕布则像一尊刚刚冷却下来的战神雕像，额间汗迹未干，虎口血迹已凝成暗红，唯有那双眼睛，在渐亮的天光里沉淀着化不开的幽暗与警觉。
他回头，废墟巷子如同一条被遗忘的伤口，沉默地躺在城市的边缘。那扇铁门，那个被“堵”住的“井”，逃离的看守人，还有那些退入黑暗的影子与血红的枯叶一切并未终结，只是被强行按入了暂时的沉寂。手中的长杆分量依旧，温热退去后，是一种沉甸甸的、与血脉隐隐相连的异样感。
“吕哥咱、咱们现在去哪儿？”范剑声音发飘，惊魂未定，“报警？不，这事儿报警怎么说去医院？我、我觉得我可能需要心理医生”
“回住处。”吕布打断他，语气不容置疑。他需要整理思绪，需要弄明白这根杆子，需要搞清楚这剧院、这地下到底牵扯着什么。报警？解释不清。医院？治不了这“病”。他扶着范剑，朝着他们暂时落脚的那间廉价出租屋走去。
城市的清晨逐渐喧嚣起来，早班公交的引擎声，早点摊的叫卖声，行色匆匆的路人这一切构成的人间烟火气，此刻却让吕布感到一种更深的隔阂。他与这时代格格不入，如今更被卷入这诡异的漩涡。
回到那间狭小、凌乱的屋子，范剑瘫倒在旧沙发上，抱着热水杯，身体还在细微地发抖。吕布将长杆小心地靠在墙边，杆身微光完全内敛，看上去就像一根老旧但结实的金属长棍。他处理了自己手上的伤口，动作干脆利落，仿佛做过千百遍。
“把你知道的，关于那剧院，关于老太太，所有事情，再仔细想一遍。”吕布坐在范剑对面，目光如炬。
范剑努力回忆，断断续续地补充着细节：老太太独居剧院旁多年，性格孤僻，但似乎对剧院往事知之甚深，偶尔会对着空荡荡的戏台喃喃自语；她提到过“镇物”，提到过“不能断的香火”；还有那个被锁的男人，似乎偶尔能从巷子深处听到他含混的嘶喊，但从未有人真正见过他
“铃铛呢？”吕布问，“那个给你指路的小孩，还有铃铛声。”
范剑茫然摇头：“那孩子真没看清脸，就觉得特别冷。铃铛声，昨晚之前，偶尔在剧院附近也能听到一两声，都以为是风吹的什么旧东西响。”
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