罗兰感觉自己跌落在一片满是石膏粉尘的迷雾里。
他什么都看不见，只不停听见那雕像破碎的声音，喘息和铁锤落地的沉重闷响。
他不知道艺术是什么，但他用接下来的一个小时，清楚了什么是艺术家的偏执。
为什么维克托萨拉如此憎恨自己的作品？
他或许对自己的作品失望，羞于令它们见人，于是，用铁锤敲碎。
那么，又为什么要用锤面去碾，碾成细细的粉末，边骂边碾；为什么要扯自己的头发，像踹野狗一样用腿踹那雕像，甚至恨不得它们立刻活过来，然后再由他——创造者，一锤一锤砸个粉碎。
他憎恨它们到极致，恨不得在它们身上大便。
‘不会动的粪桶。’
他这样评价，狰狞的活像个正在行凶的凶手，面对满屋‘尸骸’，怒火不减反增。
‘这是屎。’
‘白色的，不便宜的屎。’
他好像要得到罗兰和兰道夫的认同，又好像单纯的发泄。
直到这古怪吓人的行为结束，他才缓缓扶着墙壁，蜷坐到角落，无声息的像死了一样，只有两颗眼球紧盯着满地碎末。
罗兰见过真正痴傻的疯子。
也见过疯狂的邪教徒。
但维克托萨拉不是其中任何一种，他介于两者之间，有时左一些，有时右一些。他能控制自己正常起来，却又在面对自己的作品时不受控制的发疯。
他蜷了大概十来分钟，终于，对着百无聊赖的兰道夫说话了。
“你为什么还没走。”
兰道夫举了举酒杯：“我真替每礼拜上门的人感到担忧。你不会对他做什么吧？”
维克托萨拉‘嗤’了一声。
“说吧，你到底找我干什么？”
兰道夫斟酌片刻：“我想知道，两千镑的去处，维克托。你清楚我不在意这点钱，但我担心用钱的人往地狱去。”
他每一次见到维克托，都感到有什么东西在他胸膛里积蓄，越来越多，不断膨胀。
他生怕有一天，见到的不是维克托萨拉，而是一腔爆发的、满是‘艺术’的血肉。
维克托表情古怪，向着遍地破碎摊手：“我猜你和你的朋友不一样，对吧？”
兰道夫：
他没在两千镑究竟能买多少材料上纠缠，放轻了声音：“我看见了动物的皮