北大荒的春天来得迟，却带着一股子蛮横的生命力。
1975年初春，向阳红农场第三生产队的土坯房前。
李云龙穿着那身洗得发白、袖口磨破的旧棉袄，用铁锹清理门前化冻后淤积的泥水。
他动作有些迟缓，花白的头发在料峭的春风中微微颤动。
额头上深刻的皱纹如同刀刻斧凿，写满了十年的风霜与沉默。
小石头已经长成了半大小子，正蹲在屋檐下帮母亲杨秀芹修理一把坏掉的锄头。
杨秀芹的脸上也添了岁月的痕迹，但眼神依旧温婉而坚韧。
突然，一阵急促的自行车铃声由远及近，打破了小院的宁静。
邮递员老王，一个满脸风霜的汉子，气喘吁吁地停在篱笆门外。
手里捏着一个印着鲜红“特急”字样的信封。
“李李大爷！您的电报！加急的！”
老王的声音带着喘，眼神里却有种说不出的激动和敬畏。
李云龙握着铁锹的手猛地一顿，浑浊的眼珠里闪过一丝不易察觉的锐光。
信封上那熟悉的落款，像烧红的烙铁，烫得他指尖微微一颤。
杨秀芹和小石头也停下了手中的活计，紧张地看着他。
小石头好奇地踮起脚，想看清父亲手中的东西。
李云龙没有立刻拆开。
他捏着电报，走到屋檐下，背对着妻儿，十年了。
这封电报，是赦令？
是催命符？
还是另一个风暴的开始？
他深吸了一口气，他撕开了信封。
电报纸上只有寥寥一行字，却力透纸背：
“李云龙同志：
速返京。有要事。
毛、彭、周”
李云龙的身体几不可察地晃了一下，捏着电报纸的手指因为用力而骨节发白。
他猛地闭上眼，再睁开时，那沉寂了十年的眼底，如同冰封的火山骤然苏醒，压抑的火焰在浑浊的深处熊熊燃烧！
“秀芹！”
他转过身，声音低沉沙哑，
“收拾东西！咱们回家！”
“回家？”
杨秀芹愣住了，泪水毫无征兆地涌了出来，她用力点头：
“哎！回家！回家！”
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