，会在他小时候，将他高高地举过头顶，让他看到更远的世界的手。
那只，会在他生病时，用粗糙的指腹，笨拙地试探他额头温度的手。
那只手，曾经也像现在这样充满了温暖。
他记得。
他还清楚地记得。
在他小学三年级之前，他的父亲虽然贫穷，虽然没什么文化，但却是一个，坚强淳朴甚至有些可爱的男人。
他会在工地里干最累的活，然后在发工资的那天，用他那沾满了泥灰的手，小心翼翼地从口袋里掏出一小袋，已经有些被压扁了的廉价的水果糖，像献宝一样塞进自己的手里。
他会用他那五音不全的嗓子，给自己唱那些，他自己都记不清歌词的走调的军歌。
他会
他会用那双充满了力量的手，将自己和那个病弱的总是微笑着的母亲一起，不算温柔地拥进怀里，然后用他那粗粝的胡茬，扎得他们又痒又想笑。
那时候他们很穷。
但是，他们很快乐。
可是，一切都变了。
就在，他小学三年级的那一年。
他不知道，是从哪一天开始。
那双，曾经为他撑起一片天的手，开始变得暴躁颤抖，充满了青筋。
那双曾经只会笨拙地抚摸他脑袋的手，开始扬起落下，带着呼啸的风声，和火辣辣的疼痛。
那双曾经只会给他买糖吃的手，开始疯狂地，翻箱倒柜，寻找家里所有能被拿去，换成那种名为“赌资”的肮脏的纸片的东西。
他试图反抗过。
在他还相信，“爸爸只是生病了，他会好起来的”的时候。
他抱着他的腿，哭着哀求着让他不要再去了。
然后，他被揍得更狠了。
他那病弱的连大声说话都会喘气的母亲，为了保护他，被那个已经彻底变成了魔鬼的男人，推倒在地。
那一天，他看着母亲那张苍白的因为痛苦而扭曲的脸。
他看着那个，还在疯狂地叫嚣着，嘶吼着的完全陌生的男人。
他突然就，什么都明白了。
从那一天起，他再也不敢反抗了。
他学会了沉默。学会了忍受。学会了将自己蜷缩成一团，假装自己不存在。
因为他知道，他的反抗，只会换来更沉重的暴力，和他最心爱的妈妈更深的