布萨是个商贩，他全家都是阿曼纳塔的虔诚信徒，他平日里甚至很少骂人，他在三个月前被威尔汉姆的征召令拉上战场。
他在生命的最后几分钟里破口大骂、说尽了一生的脏话，并在五秒钟前由一颗子弹结束了自己的生命。
“布萨是第二批战友里活得最久的人了，他什么都没有做错，只是运气不太好。”
鲍尔这样想道。
他转过身来，神情平静，但握着枪的手有些颤抖。
“走吧，虽然他们已经进行过一次炮击，但战场上瞬息万变，谁能猜到会发生什么呢？”
“就像.这个被弹片削短腿的倒霉蛋。”
剩下的十几位士兵继续前进着，那些久经生死的老兵并不在意，但那几位新兵却亲眼见证了朝夕相处的战友死亡，并为此感到恐惧。
生命，在这个战场上太过廉价了。
不知为何，周遭的空气变得凝滞起来，仿佛被浸在一碗粘稠的血液里。
很快，走过那无比熟悉的、到处是尸体的沟壑，士兵们终于抵达了安全区域。
突然，有人问道：“老兵，有烟吗？”
“滚蛋，我好不容易才找到那么几包，自己都不够使的，你们要是想要，自己去摸摸那些尸体的口袋。”
鲍尔面色不善地骂道。
他摆摆手，从口袋中掏出一个皱皱巴巴的纸盒，视若珍宝地捏在手中。
周遭的士兵们顿时用渴望的眼神看过来。
“嚯！帝国制造！”
“老兵，你还藏着这样的好东西呢！”
纸盒的包装上有竖瞳与火焰的图案，还印着模糊的“帝国制造”的字样。
鲍尔手上的步枪的木制枪柄上也有这样的印记。
士兵们并不知道这些东西来自哪里，也并不在意其含义——他们只知道印有这种印记的香烟最带劲、最好抽。
他们知道：若是鲍尔不想分烟，他是不会将这视若珍宝的东西拿出来的。
士兵们一拥而上，笑嘻嘻地凑上来，一只只粗糙的手掌伸过来，将先前紧张的气氛一扫而空。
“一边去，一个人拿一根——这是看在布萨的面子上。”
“我还没分到！”
“等等，还有我！”
“你放屁！你的另一只手里攥着什么呢？我刚看你拿了一根！”
等到众人满脸