晚萤正站在一家即将拆迁的老国营玻璃厂档案室里。
这里满地狼藉，空气中弥漫着发霉的纸浆味。
她手里捧着一本脆得掉渣的1953年生产调度日志。
指尖停留在“特种煤油灯(批次b)”的那一栏。
“计划投产85盏，实收84盏。”
备注栏里有一行潦草的钢笔字：“尾号85成品铜座自然开裂，判定为废品，返熔重铸。”
苏晚萤皱起眉。
刚才在厂区门口，那个看门的老大爷——当年的炉前工，是这么跟她说的：
“那天怪得很，炉温怎么都降不下来。那盏废灯扔进去，炉温直接飙到了351度，整整烧了17分钟才化。后来清炉底的时候，那个渣子都不是黑的，是蓝的，硬得崩坏了俩铲子。”
351度。35.1。
17分钟。17厘米。
所有的数字都在回响。
苏晚萤摸了摸口袋里的那块怀表。
表盘玻璃内侧，静静躺着一小粒她刚从废弃炉渣堆里扒拉出来的蓝色碎屑。
此时此刻，表蒙子上并没有起雾，但在那粒碎屑周围，凝结出的细小水珠却排列成了一道残酷的算术题：
85-1？
如果第85盏灯没有死，而是变成了另一种形式的存在呢？
地下三米，锅炉房值班室。
林工嘴里叼着半截没点燃的烟，手里拿着一只便携式紫光灯，正对着那本1987年的维修日志照个不停。
那一页被撕掉了，撕得很暴力，只留下了参差不齐的装订孔残片。
在紫光灯幽暗的光线下，残片边缘隐约显现出一行被铅笔用力刻写后留下的压痕，虽然字迹不在了，但凹槽里沉积的荧光粉尘却勾勒出了真相：
“第85次管道试压失败。”
林工的手指在颤抖。
他猛地合上日志，把它塞回架子最深处。
紧接着，他站起身，走到门口的水桶旁。
“哗啦。”
一脚踢翻。
污水迅速在地板上蔓延，流过架子底部，在那片灰尘积聚的地面上，不偏不倚地圈出了一个湿漉漉的“84”。
门外传来脚步声。
“哎哟，林工，怎么漏水了？”档案管理员探头进来。
“管子老了，渗漏。