他甚至连拔刀的机会都不会有。
一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本无常经。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。
当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。
取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。
人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。
而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。
赵九站了起来。
他没有再去看那道墙缝。
他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。
石片很硬，也很冷。
握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。