宋昭把手机倒扣在茶几上时，指节微微发颤，皮肤下青筋如细蛇游走。
短信里“老屠宰场锅炉房”几个字像烧红的铁钉钉进视网膜——他太熟悉这种引蛇出洞的套路了，五年前碎尸案现场那截带血的缝合线，三个月前被篡改的酒驾案卷宗，此刻在脑子里拧成一股绳，勒得太阳穴突突直跳。
“他们要我进屠宰场，我就去。”他对着视频通话里的苏晚重复这句话时，图书馆古籍修复室的暖光正漫过她发梢的纸灰，发丝边缘泛着毛茸茸的金边。
镜头里，她指尖压在领养登记表上，指甲盖泛着不健康的白，像久未见光的骨片。
“我查了林氏培训中心的卫星地图，后门直通地下停车场。”她声音压得很低，仿佛怕惊扰了空气中漂浮的尘埃。
睫毛在眼下投出细碎阴影，随呼吸微微颤动，“宋昭，你上次用‘真相之眼’后吐了三个小时。”
宋昭低头翻出抽屉里的微型摄像头，金属外壳硌得掌心生疼，冰凉的棱角嵌进指腹的纹路里。
他听见自己吞咽的声音，在寂静中格外清晰。
董岚的消息适时弹出来：“省厅备用频段已调通，音频实时上传。”他把摄像头别进衣领时，忽然想起二十年前父亲趴在案头写报告的模样——那支英雄牌钢笔的笔尖总在纸面划出沙沙声，和此刻心跳的节奏重叠，像某种宿命的节拍器。
“但得让他们以为，我是孤身一人。”他对着手机说，故意忽略苏晚瞬间绷紧的肩线——布料被肌肉拉出细微的褶皱，像一张绷紧的弓。
屏幕里的古籍修复刀在她指间转了半圈，刀锋映出一点冷光，又被收进工具包。
她没再说话，只是轻轻点头，动作轻得几乎看不见。
“挂了。”宋昭按下结束键，喉结动了动，喉咙干涩如砂纸摩擦。
他知道苏晚不会真的去医院，就像他知道钱世康的陷阱早挖好了二十年。
茶几上账外账推演图被风掀起一页，“林浩宇”三个字的红圈边缘洇开墨渍，像一滴凝固的血，在灯光下泛着暗褐的光泽。
夜晚八点的风裹着老屠宰场的腐臭味灌进领口——铁锈、陈年动物脂肪、还有某种难以名状的甜腥，混在一起钻入鼻腔，令人作呕。
宋昭站在半开的铁门前，听见自己的脚步声在水泥地上敲出空洞的回响，每一步都像踩在空心的棺材板上。
锅炉房里只挂着一盏昏黄灯泡，摇晃的