办公室的空调不暖和，想买件厚毛衣。母亲当时没说话，只是点了点头，没想到她竟记在了心里，还特意回老家，想在槐树下给他织毛衣。
风吹过槐树叶，发出“沙沙”的声响，像是母亲的声音。林风突然觉得，母亲其实一直都在，在他摔破膝盖时递来的创可贴里，在他行李箱里叠得整齐的钱里，在阳台那盆永远绿油油的仙人掌里，在这件没织完的淡蓝色毛衣里。他以前总觉得母亲不疼他，其实是他从来没用心去看母亲的爱——母亲的爱，不是轰轰烈烈的拥抱，不是甜言蜜语的安慰，是藏在细节里的牵挂，是藏在岁月里的温柔。
“后生，”老太太拍了拍他的肩膀，“凤丫头要是知道你来看她，肯定很高兴。她这辈子，最惦记的就是你，总跟我们说，她崽有出息，是她的骄傲。”
林风点了点头，眼泪又掉了下来。他从包里拿出手机，翻出自己和母亲的合照——照片是去年母亲节拍的，母亲坐在沙发上，他站在母亲身后，搂着母亲的肩膀，母亲笑得很开心，眼角的皱纹都挤在了一起。那时候他还嫌母亲的皱纹不好看，现在看着照片，才觉得那皱纹里，全是母亲对他的爱。
他把照片放在石凳上，对着老槐树轻声说：“妈，我来了。我看到你种的仙人掌了，看到你写的日记了，看到你没织完的毛衣了。妈，对不起，我以前总不懂你，总惹你生气。妈，我想你了。”
风又吹过来，槐树叶“沙沙”作响，像是母亲在回应他。林风伸出手，摸了摸老槐树的树干，树干很粗糙，却带着温暖的温度，像母亲的手。他突然明白，母亲让他来樟树坳，不是让他寻找痛苦，是让他寻找她藏在老家的爱，是让他明白，她的“冷淡”背后，是太多没说出口的牵挂。
夕阳西下的时候，林风才起身准备离开。他把母亲的日记、那件红色的毛衣，还有没织完的淡蓝色毛线都装进了包里，又给那两盆仙人掌浇了水。老太太送他到村口，递给他一个布包：“这里面是你外婆晒的笋干，凤丫头以前最喜欢吃，你带回去，煮肉吃，香得很。”
林风接过布包，里面沉甸甸的，带着阳光的味道。他跟老太太道别，转身走向车子，脚下的泥土依然湿润，却不再让他觉得沉重。他知道，母亲的爱，就像这樟树坳的泥土，平凡却厚重，会一直陪着他，走过以后的路。
车子发动的时候，林风又看了一眼那栋青瓦房，看了一眼村口的老樟树。夕阳把它们的影子拉得很长，像母亲的手臂，轻轻拥抱着他。他摸了胸部，那块总也摸不真