灰剥落的细微沙沙声，与他偶尔压抑的咳嗽。泥胎的外形，随着层层覆盖物的褪去，渐渐清晰。确是一尊形制古雅的坐僧像，衣纹流畅，似有吴带当风遗韵，然面部五官细节，仍藏在最后几层顽固的敷泥之下。沈延清并不急于求成，他似乎在等待，又似乎在惧怕着什么。
第四日午后，他清理到塑像交叠置于腹前的双手。泥垢在此处堆积尤厚。他换了更小的工具，尖头竹签缠了极细的软布，蘸了清水，一点点剔除指缝间的积泥。右手拇指、食指的轮廓渐渐明朗，然后是虚拈似作印的掌心。一点异样的颜色，忽然刺入他眼中。
并非泥土的褐，也非矿物彩的残迹，而是一点沉郁的、仿佛渗入胎骨肌理的暗红，点在泥塑右手掌心正中，不过绿豆大小，边缘略有晕散，在陈旧泥色衬托下，宛如一滴干涸已久的血，又似一枚与生俱来的朱砂印记。
沈延清的动作骤然僵停。棚外，秋风掠过残存檐角，发出呜呜低咽，几片早凋的桐叶，打着旋儿飘入席棚，落在他的肩头，又滑落脚边的泥灰堆里，悄无声息。他维持着俯身的姿势，脖颈却一点点梗直，目光死死锁在那一点暗红之上，仿佛被无形的钉子楔住了瞳仁。
时间在那一刻被拉长、扭曲，又轰然倒卷。三十年的光阴壁垒，被这微不足道的一点朱红，轻易凿穿。
他看见的不再是冰冷的泥胎，而是另一只小小的、温热的、属于孩童的手掌。掌心向上，五指蜷着，在那同样的位置，生着一枚殷红如朱砂的胎记，形似菩提子。小手努力伸着，想要抓住父亲雕泥用的刻刀，嘴里咿呀着听不清的词句。那是他的独子，阿泥，生于永徽三十八年腊月，失踪于永徽四十一年上巳节，苏州城内最热闹的春日社火。人贩如潮水，卷走了那个额点雄黄、穿着新缝绿绫袄的三岁稚儿，也卷走了沈家所有的欢愉与热气。妻子哭瞎了眼，没几年便郁郁而终。他寻遍了江南江北，散尽家财，只换回无数个“仿佛见过”又终究落空的“听说”。三十年，足以让壮年人鬓发如霜，让尖锐的痛楚磨成胸口一块不敢触碰的、冰冷坚硬的痞块。
掌心朱砂世间真有如此巧合么？沈延清的手开始不受控制地颤抖，那柄竹签几乎要拿捏不住。他猛地闭上眼，深吸一口气，泥土的腥气、草木的潮气、矿物彩若有若无的金属气，混杂着心头翻涌上来的、铁锈般的腥甜，一股脑堵在喉头。再睁眼时，他眸子里那属于老匠人的、惯看尘灰的古井无波，已被一种近乎狰狞的专注与骇然取代。
他不再顾及什么章法，什么